Холод.
Стужа светлых комнат
И заброшенных икон,
Не хочу я видеть город,
Где боятся испокон.
Свечи.
Время тайно лечит,
Засыпая пыль в глаза.
Перед кем-то бисер мечет
Жесткокрылая мечта.
Память.
Можно гордо таять
Сотый раз в бокале зла.
Подлецу сознанье баять
И ложиться дотемна.
Солнце.
Жжёт закат миндальный.
Горький привкус на губах.
Отправляюсь в путь я дальний,
Чтоб увериться в богах.
_______________

Магическое сообщество допустило слишком много ошибок. Год за годом оно всё больше погрязает в трясине из лжи, грязи, крови и посягательств. Мерзкое зрелище: чёткость, покорность, да такая, что задушить своего покровителя хочется, ибо ради власти униженный способен на многое. Порой кажется, что всё под контролем, но, поверьте, тут назревает нечто похожее на Тюдорский период, который вписался в историю Англии навечно.
Крыльями мотылька развеется самая прочная и непроглядная тьма. Эта тьма - наше время, наша боль, наши страхи. Сможет ли грешник исправить свою судьбу и обрести спокойствие?